Minha solidão não é deserto
não sou um terreno de terra batida
construo diariamente o meu templo
sobre terra fértil e bendita
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Eu estou solteira
eu não sou solteira
A vida não é ciência exata
o caos tem lá a sua graça
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Continuar lendo “Desafogo (III-IV)”
Por maior que seja o meu desejo
nunca me deixei levar pelo medo
nem pela pressa ou pela ansiedade
mesmo sob a pressão da idade
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Quero ainda andar de mãos dadas
quero ainda dormir de conchinha
quero ainda ser amada
quero ainda ter e ser companhia
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Continuar lendo “Desafogo (II-IV)”
Sou óbvia, sou única
Sou fria, sou úmida
Sou uma praia paradisíaca
Sou areia movediça
Continuar lendo “Quarta-feira de Cinzas”
Às vezes, as palavras ficam entupidas. Não é um simples bloqueio criativo; é uma obstrução provocada pela recusa dos neurônios a fazer certas sinapses. Talvez haja algo que ainda não pode ver a luz do dia; talvez esse algo esteja ainda sendo gestado.
Continuar lendo “U m m i n u t o d e c a d a v e z”
depois de dois verões
o inverno chegou
a neve lá fora
alonga os minutos aqui dentro
Continuar lendo “Folha em branco”
“Sou completa”, disse a elegante senhora, sem falsa modéstia ou arrogância. Artista plástica, ilustradora e escritora, Marina Colasanti, a dona de quatro Jabutis, entre outros prêmios, encanta com a sua sabedoria e simplicidade.
Aos 85 anos, ela tem a elegância de quem não se rende a modismos, de quem não quer convencer ninguém de nada, muito menos carregar ideias ou palavras de outras pessoas só para agradar ou se sentir parte de algo. É daqueles raros seres que mais querem ouvir e refletir do que falar, mesmo sendo o centro e a razão de encontros como o promovido pela Casa Museu Ema Klabin, um dos espaços mais privilegiados, em todos os sentidos, de São Paulo.
Continuar lendo “Um encontro com Marina Colasanti”
A jovem sentada à beira do rio tinha os olhos no balanço das águas ou, pensei, nas batidas da música que escapava pelos discretos fones. Seu cabelo liso escondia o rosto lavado por lágrimas, derramadas por um passado que teimava em se fazer presente. Seu olhar não conseguia disfarçar a tristeza que lhe acometia e que por tantos passava despercebida.
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As estações da vida
não são como as da natureza
são menos definidas
repletas de incertezas
É difícil olhar adiante
pois tudo muda de repente
um único instante
parece durar para sempre
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Doce Viagem 