Às vezes, as palavras ficam entupidas. Não é um simples bloqueio criativo; é uma obstrução provocada pela recusa dos neurônios a fazer certas sinapses. Talvez haja algo que ainda não pode ver a luz do dia; talvez esse algo esteja ainda sendo gestado.
É preciso ter a paciência de uma mãe e esperar horas, dias, semanas e meses até a bolsa romper. Nesse parto também há dor e alegria, há lágrimas e realização. Esse parto também exige adaptação. Nunca mais se é o mesmo. Uma vez que as palavras ganham o mundo, tudo se transforma. A ordem, já tão frágil, se altera.
Até lá, vale tudo. Vale deixar a tinta da caneta roçar sem rumo o papel, manchando os dedos enquanto provoca os nervos. Vale digitar aleatoriamente, tirando notas musicais do teclado. Vale fingir normalidade e cumprir tarefas banais, como estender roupa sob um céu azul e um sol quente. Deixar o vento refrescar cada fibra e chacoalhar os sentimentos reprimidos. Vale deixar o sol curar o tecido e engomar as feridas. Vale deixar o tempo cumprir o seu papel e ditar o destino. Como diz uma amiga:
u m
m i n u t o
d e
c a d a
v e z.
Doce Viagem 
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